Cerrando el apartamento de la playa

Ya está limpio y en orden.
Los armarios, cerrados, igual que las ventanas.
Nada al descuido encima de los muebles.
El dormitorio con la cama a punto,
la mesita de noche y el retrato
de la muchacha con los ojos
iluminados por una sonrisa.
Todo el invierno sola y escuchando el mar.

JOAN MARGARIT

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A media voz

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Oda a Leucónoe

bodegon-uvas

No pretendas saber, pues no está permitido,
el fin que a ti y a mi, Leucónoe,
nos tienen asignados los dioses,
ni consultes los números babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda, o sea éste el último,
el que ahora hace que el mar Tirreno
rompa contra los opuestos escollos.
Sé prudente, filtra el vino
y adapta al breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
Vive el día de hoy. Captúralo.
No te fíes del incierto mañana.

HORACIO

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Mara

mara

Mara, fantasma azul de mis dieciséis años,
tú que fuiste una vez todo lo que perdí
y la que nunca tuve.

Mara, labios de fruta,
igual que la vidriera monopoliza el sol,
te quedaste una tarde con mi vida.

Mara, almendra del mundo, yo acaricié tu piel,
supe que en ti empezaba un continente,
vi minas de oro,
campos de fresas,
arrecifes;
vi montañas y bosques donde vivir contigo.

Mara,
tú fuiste el centro de mis ojos,
el corazón del mar,
la llave de los días,
la mismo que la vela es el núcleo de la noche,
el eje de los vientos.

Mara,
cómo juntar
tus diecisiete años y un cementerio oscuro,
lleno de cruces blancas clavadas en la luna.

Mara,
cereza dulce,
ecuador de las cosas,
tú encontraste la muerte cuando ibas a buscarme.

Mara abismo, Mara veneno rojo,
Mara jardín desierto,
rosa bella y terrible cortada de mi vida.

BENJAMÍN PRADO

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A media voz

Blog del autor

Tras el amor

isla-desierta

Tras el amor, preguntas: «¿Qué es el amor?»,
queriendo convencerme en tu silencio
de que tú ya lo sabes,
de que tienes respuesta para todo en la vida,
o al menos una envidiable capacidad de análisis.

Yo no sabría decirte
si el amor es quietud, es aventura,
o si tiene otros nombres
—penumbra, laberinto, intensidad, deseo—
con los que designarlo vagamente.

Yo tan sólo podría entreabrir la ventana
de esta isla desierta que ahora son nuestros cuerpos
y mostrarte un paisaje que ha vencido a la muerte.

JUAN LAMILLAR

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Significado

zorzal

—Cuando muera, voy a ver el revés del mundo.
El otro lado, más allá de pájaro, montaña, puesta de sol.
El significado verdadero, listo para ser descifrado.
Lo que nunca sumó va a sumar,
Lo que fue incomprensible será comprendido.

—¿Y si no hay revés del mundo?
¿Si un zorzal en la rama no es un signo,
Sino sólo un zorzal en la rama? ¿Si noche y día
No tienen sentido persiguiéndose
Y no hay nada en esta tierra excepto esta tierra?

—Aunque así sea, permanecerá
Una palabra despertada por labios que perecen,
Un mensajero incansable que corre y corre
A través de campos interestelares, de galaxias vertiginosas.
Y llama, protesta, grita.

CZESŁAW MIŁOSZ

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A media voz

Cementerio

cementerio

Aquí, bajo esta losa
que una estatua, besada por la lluvia,
custodia, diligente,
el caudal se remansa de los míos.

Duermen todos —ya tierra, ya gusanos o nada—,
duermen todos y fueron necesarios
para que alcance ahora
el aura de mi sangre
la yerta rama de este pensamiento.

Aquí, bajo esta losa, cerca de estos cipreses,
reposarán un día
todo el fuego de playas al crepúsculo
que mis pupilas guardan,
todo el temblor de labios femeninos
que conservo en los míos cual tesoro,
todo el amor que el corazón me cerca,
todo el dolor que alienta mis entrañas.

¡Es tan breve la vida para tan larga muerte!
¡Es tan leve este mármol para tan áurea vida!

FERNANDO DE VILLENA

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Blog del autor

¡Feliz quien, como Ulises, ha hecho un largo viaje…!

bellay

¡Feliz quien, como Ulises, ha hecho un largo viaje
igual que aquel que conquistó el toisón,
y ha regresado luego, sabio y lleno de experiencia,
para vivir entre su gente el resto de sus días!

¿Cuándo volveré a ver, ay, de mi pequeño pueblo
humear la chimenea, y qué estación será
cuando vea de nuevo el jardín de mi pobre casa,
que es para mí todo un reino, y mucho más aún?

Amo más la morada que erigieron mis abuelos
que de los palacios romanos las soberbias fachadas;
más que el mármol duro amo la arcilla fina,

más mi Loira galo que el latino Tíber,
más mi pequeño Liré que el monte Palatino,
y más que el aire del mar la dulzura angevina.

JOACHIM DU BELLAY

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A media voz

El bien ya no es lo que era

capitalismo-chaplin

EL BIEN ya no es lo que era
el mal ya no es lo que era
la identidad ya no es lo que era
la alteridad ya no es lo que era
la modernidad ya no es lo que era
la posmodernidad nunca fue lo que era
el sujeto ya no es lo que era
el objeto deja mucho que desear
la ciencia ya no es lo que era
el mito de ninguna manera es lo que era
la verdad ya no es lo que era
y la ficción para qué contarles

el capitalismo
caníbal
sigue siendo
lo que era.

JORGE RIECHMANN

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A media voz

Biblioteca de autor

Catorce endecasílabos para la paz

Soneto sin estrambote

Señalada jamás fue en tu memoria
la realidad que en tu nombre se nombra
de modo que ni a ti misma te asombra
que paz sea paz sin pena y paz sin gloria.

Entonces imaginas otra historia
errante un mago te lleva en su alfombra
pule el sueño en tu mano y en la sombra
vuelve a hundirse contigo hasta la euforia.

Tus defensores te han encañonado
con todos los rigores de la ciencia
cuando ya ni siquiera oyes su reto.

Querida mía, pájaro asustado,
tú vuelas más allá de la conciencia
mientras yo te hago presa de un soneto.

TERESA CALDERÓN

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Memoria chilena

21 de septiembre, Día Internacional de la Paz

Ofelia

ofelia

Ha muerto la reina.
De una colina mística
el agua baja y rodea la noche.
La reina del agua y del corazón
yace extraviada en el follaje negro,
húmeda del rocío muerto.
Son cielos las hojas tendidas
en el agua
y ella, la reina,
flota muerta con su trono muerto.
La armonía de aquel verde en los ojos
fallece hoy ardoroso,
vuelve a su origen, su primera sombra.

JOSÉ BARROETA

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África

NIGERIA NIÑOS BRUJERIA

Agua llorando sobre los plátanos,
sobre las flores de las dunas
y los caminos de tierra rojiza
señalados por el vientre de los reptiles.

Agua sobre tejados de uralita,
marcando acompasadamente
el ritmo de la vida, con el cielo
desangrándose en ellos gota a gota.

Agua fugitiva que escapa a la llanura
arenosa e inhóspita, sembrada de piedras.

Como una bendición eterna
alimenta cantando los manantiales,
limpia las callejuelas,
arrastra consigo las malas hierbas,
los restos de basura junto a la carretera
y el polvo adherido a los pies de las mujeres.

Agua que llora la condena irrevocable
sobre un continente que agoniza,
víctima y verdugo de su propia muerte.

La enfermedad es un demonio enmascarado
que danza frenético hasta caer exhausto;
desprecia estadística, ignora campañas,
disuelve la tinta de los informes,
entrega al olvido nombres y rostros.

La tragedia copula en poblados y ciudades.
El hedor de su triunfo sobre la carne humana
es desde hace tiempo insoportable.

MARÍA PAZ MORENO

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Web de la autora

Callar

callar

Callar es más prudente,
más seguro, más cómodo, más práctico,
callar es más astuto,
más rentable,
más útil,
callar no da problemas,
callar evita líos,
callar trae más cuenta,
callar impide que se cuelen moscas
en la boca, callar propio es de sabios,
se está muy bien
callado.

Porque el que calla
otorga
licencia, impunidad,
perdón, facilidades
y patente de corso,
y por la boca muere el pez y siempre
se ha de sentir lo que se dice y nunca
decir lo que se siente
si se quiere triunfar
en sociedad
y recibir migajas
del gran pastel
del mundo.

JESÚS MUNÁRRIZ

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A media voz

Decía mi padre

nino-solitario

Este niño, tan triste, que se pasa los días
en silencio mirando el mar al sol poniente,
¿qué piensa, solitario, mientras van sus hermanos
—risas entre los pámpanos— a sus juegos y burlas?

Este niños si ahora la soledad conoce
y tiene esa mirada para los que lo quieren,
¿qué hará cuando esté solo, de verdad, y sin nadie
a quien pidan auxilio sus infantiles ojos?

Este niño que ha visto la vida tan temprano
—mi dolor y mi gloria—, que se aísla en los atlas
y hace listas inútiles de ciudades remotas
o árboles genealógicos de dioses y de reyes;

¿cuál será su destino, mujer, si piensa ajeno
el mundo nuestro y mira como a seres extraños
a los que somos suyos, y causa pesadumbre,
y pretende encontrar su origen en los libros?

FRANCISCO BEJARANO

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El durmiente del valle

le-dormeur-du-val

Es un verde agujero en donde canta un río,
colgando locamente en las hierbas harapos
de plata; en donde el sol, desde el otero altivo
brilla: un vallecito espumeante de rayos.

Un juvenil soldado, con la boca entreabierta
y anegada la nuca en el fresco berro azul,
duerme bajo las nubes, tumbado entre la hierba,
blanco en su verde lecho lloviznado de luz.

Con los pies entre gladiolos, sonriente dormita,
su sonrisa es de niño enfermo: sueña un sueño.
Natura, tiene frío: acúnalo en tus brazos.

Su nariz los aromas deliciosos no aspira;
duerme tranquilo al sol, con la mano en el pecho,
y con dos agujeros rojos en el costado.

ARTHUR RIMBAUD

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A media voz

Ven en el viento

acantilados

En el lagar pequeño de mi mano
zumo de esquilas y naranjos tengo.
La vida se derrama por mis brazos.
Ven en el viento.

En el ala sombría de mi nuca
rumor de algas y de voces dejo.
Te abrirán los caminos de mi alma.
Ven en el viento.

Largos suspiros pasan. Me sacuden.
Ya mis hojas son pájaros huyendo.
El tiempo va de huida y pisa y tala.
Ven en el viento.

JULIA UCEDA

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A media voz

¿Por qué reí esta noche?

keats

¿Por qué reí esta noche? Ninguna voz lo dice;
ningún dios ni demonio de severa respuesta
se digna replicar desde cielo o infierno.
Así, a mi corazón humano me dirijo:

¡Corazón! Tú y yo estamos aquí tristes y solos;
escúchame: ¿por qué reí? ¡Oh dolor mortal!
¡Oh tiniebla, tiniebla! Siempre habré de gemir
interrogando a Cielo, Infierno y Corazón.

¿Por qué reí? Este plazo de ser que se me ha dado
lleva mi fantasía a sus más altas dichas;
pero acabar querría hoy mismo, a medianoche,

viendo rotas las claras banderas de este mundo:
verso, fama y belleza son mucho, ciertamente,
pero la muerte es más: el premio de la vida.

JOHN KEATS

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A media voz

Tan gentil, tan honesta, en su pasar

maria-magdalena

Tan gentil, tan honesta, en su pasar,
es mi dama cuando ella a alguien saluda,
que toda lengua tiembla y queda muda
y los ojos no la osan contemplar.

Ella se aleja, oyéndose alabar,
benignamente de humildad vestida,
y parece que sea cosa venida
un milagro del cielo acá a mostrar.

Muestra un agrado tal a quien la mira
que al pecho, por los ojos, da un dulzor
que no puede entender quien no lo prueba.

Parece de sus labios que se mueva
un espíritu suave, todo amor,
que al alma va diciéndole: suspira.

DANTE ALIGHIERI

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A media voz

Yo amo a una flor

ruisenor

Yo amo a una flor, pero ignoro
cuál es esa hermosa flor;
y esa es la fuente de donde
mi desventura brotó.
Todos los cálices miro
para hallar un corazón.

Las flores dan sus perfumes
cuando expira el claro sol;
sus cantos enamorados
al viento da el ruiseñor;
un corazón tan amante
como el mío busco yo,
un corazón tan sensible
como mi fiel corazón.

Triste el ruiseñor eleva
su melancólica voz,
y la dulce melodía
comprendo de su canción.
¡Qué tristes los dos estamos!
¡Qué fatigados los dos!

HEINRICH HEINE

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A media voz

Campo abierto

pintura-de-george-frederick-watts

Enamoradamente he vuelto la cabeza,
allí, por la mañana de luz y de claveles,
con la viva alegría
del viajero que vuelve al lugar deseado.

Enamoradamente por los altos balcones,
entre jardines tibios, con risas de muchachas
que ya están presintiendo el roce del amor.

Lanzad, lanzad los lazos. Sujetadlo con bridas.
Es el amor, cogedle. No perdáis un instante.

CONCHA LAGOS

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A media voz

Libre

goldfish jumping out of the water

Libre para nacer sin elegir el día
libre para besar sin saber el por qué esta boca y no otra
libre para engendrar y concebir lo que ha de traicionarte
libre para pedir lo que después te será inútil
libre para buscar lo que mañana ya no tendrá significado
libre para morir sin elegir el día
libre para pudrirte sin escoger el sitio
libre para volver al polvo sin memoria
libre para seguir el rumbo de la raíz pequeña
libre para mirar al sol que no te mira

Libre para nacer sin elegir el día

JOSEFINA PLA

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Bellísima

venus-de-cnido

Y si uno de esos ángeles
me estrechara de pronto sobre su corazón,
yo sucumbiría ahogado por su existencia
más poderosa.

Rilke, de nuevo

Óigame usted, bellísima,
no soporto su amor.
Míreme, observe de qué modo
su amor daña y destruye.
Si fuera usted un poco menos bella,
si tuviera un defecto en algún sitio,
un dedo mutilado y evidente,
alguna cosa ríspida en la voz,
una pequeña cicatriz junto a esos labios
de fruta en movimiento,
una peca en el alma,
una mala pincelada imperceptible
en la sonrisa…
yo podría tolerarla.

Pero su cruel belleza es implacable,
bellísima;
no hay una fronda de reposo
para su hiriente luz
de estrella en permanente fuga
y desespera comprender
que aun la mutilación la haría más bella,
como a ciertas estatuas.

EDUARDO LIZALDE

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